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Quel livre étrange. La plume de Jean-Paul Dubois ne m’est pas familière, son univers encore moins. J’ai mis du temps à y entrer, à m’imprégner de ses pages au point d’avoir envie de les retrouver entre deux temps de lecture. Cela a fini par venir, mais il m’a fallu attendre la moitié du livre.

Un récit construit sur l’analepse qui permet au lecteur de comprendre en douceur la problématique de Paul Hansen, le personnage principal, en prison depuis deux ans pour un fait que l’on ignore, et l’histoire de ses fantômes. Ses parents y tiennent une place prépondérante, surtout son père, un pasteur danois qui a perdu la foi… Le couple atypique qu’il forme alors avec la mère de Paul – une soixante-huitarde athée reprenant le petit cinéma d’art et d’essai de ses parents – bat de l’aile lorsqu’elle programme des films scandaleux pour les années 70.

Et voilà, comme d’habitude, dès les premières pages la magie opère… Agnès Ledig possède décidément ce talent de vous attacher solidement à ses personnages et de ne plus vous lâcher, jusqu’à la dernière ligne !

Anaëlle est une jeune femme abîmée, tant physiquement que moralement et nous suivons pas à pas sa lente reconstruction à travers un bel échange épistolaire qu’elle initie avec Hervé, procureur de la République atypique qui se prend d’affection pour cet oiseau blessé. L’ébauche d’une tendre relation se noue alors, ce qui ne plait pas à la greffière d’Hervé, droite comme la justice, mais au fond terriblement seule et malheureuse.

Il s’agit presque d’une quête initiatique, le récit d’une aventure humaine et sauvage où bêtes et hommes se croisent et se respectent. L’odyssée de l’auteur à travers les hauts plateaux du Tibet, à l’affût de la mystérieuse et presque inaccessible panthère des neiges, résonne comme une réflexion philosophique sur notre rapport au monde. Parfois, des messages fusent, et j’ai particulièrement apprécié ceux destinés aux chasseurs… mais l’ensemble reste à mon sens une ode à la Terre, au vivant, à l’art aussi, qui permet de sublimer nos existences.

L’autostoppeur n’a pas de prénom. Il se définit par cette identité mouvante, un peu étrange, de celui qui malgré la quarantaine approchante et les exigences d’un foyer serein ne parvient pas à se poser. Il fascine Sacha, son ami de toujours, ancré au contraire dans une existence sédentaire et passive d’écrivain expérimenté, qui lui a renoncé depuis bien longtemps à leurs escapades improvisées d’étudiants fauchés.

Cela faisait vingt ans que Sacha et l’autostoppeur s’étaient perdus de vue.