Catégorie : Blog littéraire 2023

C’est un livre important. Un livre qui compte, qui nourrit, qui fait réfléchir. Le titre, déjà. Les pouvoirs de la littérature… Le pluriel et l’emploi du mot « pouvoir » qui renvoie à la puissance, sont une accroche forte.

On peut voir la littérature comme une simple distraction, mais ce serait si réducteur. L’auteure renvoie ici cet art au rang d’une arme nécessaire contre l’oubli, contre la violence et le nihilisme, contre la mort et l’absence. Comme un combat.

Justement, c’est au moment de la disparition de sa mère que Justine Augier écrit enfin ce brillant essai, comme un ultime hommage à celle qui fût un personnage public et reconnu, et qui lui en avait « passé commande » avant de mourir.

Entre rappels de l’histoire et faits d’actualité, il s’agit d’un plaidoyer vibrant sur le pouvoir des livres, de l’écrit comme mémoire vivante de l’humanité.

Frais et distrayant, ce roman touchant n’est pourtant pas aussi léger qu’il n’y paraît…

Jeanine a 89 ans et la mémoire qui se fait la malle. Consciente de ses faiblesses, elle tâche de consigner par écrit tout ce qu’elle n’a pas envie d’oublier et confie son carnet à sa petite-fille Julia, qui devient alors malgré elle précieuse dépositaire d’un secret qu’elle n’aurait pu imaginer.

Entre tendresse, humour et bienveillance, l’auteure croque le portrait d’octogénaires farceurs et d’autres moins sympathiques, et par des allers retours entre présent et passé dessine pour nous ce que fut la vie de Jeanine. Regrets, incompréhension, culpabilité, ce ne sont pas que des beaux souvenirs qui sont alors exhumés, et c’est ce qui fait la force du récit.

Voilà ce que j’aime chez certains auteurs dits « populaires », écrire d’une façon accessible à tous sans pour autant sacrifier la qualité du texte, ce qui pour moi permet d’éprouver une émotion authentique que je ne ressens pas lorsque l’écriture, l’intrigue ou les personnages sont trop simples, trop lisses.

C’est le troisième roman que je lis de Anne-Gaëlle Huon et le charme opère à chaque fois, je me laisse surprendre par cette plume simple, authentique et sincère, qui ne cède pas à la tentation du feel-good de tout aplanir et qui encore une fois m’a agréablement touchée.

L’écriture envoutante de Kessel et sa finesse de suggestion ont produit ce livre troublant et dérangeant sur un thème à l’époque scandaleux : la dissociation entre chair et sentiments, un conflit que selon l’auteur « à quelques rares exceptions près, chaque homme, chaque femme qui aime longtemps, porte en soi. Il est perçu ou non, il déchire ou il sommeille, mais il existe ».

Pierre et Séverine forment un couple charmant ; jeunes, beaux, aisés financièrement, une belle carrière de médecin devant lui pour le mari, tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes… ou devrait, en tous cas. Car dans l’intimité de leur chambre, on comprend vite que la froideur prude de Séverine blesse Pierre, alors pourtant qu’elle l’aime profondément.

Lorsqu’elle entend pour la première fois parler d’une maison de rendez-vous, Séverine en éprouve un malaise physique et une fascination tels qu’ils créent une brèche en elle. Le besoin impérieux de s’y rendre sera supérieur à tout ce qu’elle a connu précédemment. L’amour et l’admiration qu’elle éprouve pour son mari, le regard de la société, la morale, les lois de la fidélité… rien ne semble avoir prise sur elle. Elle offre alors son corps en secret aux hommes de passage et découvrira l’extase dans les bras d’un des plus rustres d’entre eux.

À partir de là, une tension indicible monte tout le long du livre et atteint son paroxysme lorsque le secret de Séverine menace d’éclater au grand jour.

Caricature ou fait réel, ce roman dramatique même s’il a vieilli ne peut laisser indifférent…

Un roman tout doux qui se déroule sur trois générations de femmes, entre l’Irlande et les États-Unis.

On est en 1987, Abby incarne une jeune femme newyorkaise de son époque, tiraillée entre son devoir de femme mariée et des aspirations personnelles auxquelles son brillant époux ne comprend pas grand-chose; lui souhaite avant tout fonder une famille mais le bébé se fait attendre.

Renouant avec ses origines irlandaises et tâchant d’échapper à cette tyrannie du quotidien, Abby met les voiles pour l’Irlande sur un coup de tête. Elle retrouve alors sa mère, avec qui les liens étaient plus ou moins rompus, et surtout découvre un témoignage inédit sous forme de cassettes de la part de sa grand-mère Lucy qui l’a élevée et pour qui Abby a toujours éprouvé une profonde affection. Nous découvrons alors la jeunesse difficile de Lucy et les conditions de vie éprouvantes des immigrants irlandais au début du siècle.

~ Parution 2022 ~

Un livre choc sur une maternité contrariée par la quête identitaire de l’auteure, mais surtout par les représentations que s’en fait un certain modèle de la société contemporaine.

Constance Debré était une avocate mariée et mère de famille que rien a priori ne destinait à un destin chaotique. Et puis un jour, elle est partie pour mener une autre vie. Une vie que le père de son enfant juge toxique et inadaptée à celle de Paul, 8 ans. Après avoir lâché le barreau, elle décide de se consacrer à l’écriture, sans filet. Elle découvre qu’elle aime les femmes et multiplie les aventures sans lendemain, dormant chez l’une ou l’autre, squattant chez ses amis lorsqu’elle n’a plus de quoi payer son loyer, volant parfois de quoi se nourrir au Franprix, voyageant sans billet… Petit à petit, elle mue pour devenir celle qu’elle est réellement, au prix d’un sacrifice qu’elle n’avait pas envisagé : celui de sa maternité.

Un livre phénomène singulier dont je ne saurais dire s’il m’a plu ou non…

Ce qui est certain, c’est que j’ai beaucoup plus apprécié le personnage de Connell que celui de Marianne, plus difficile à cerner en ce qui me concerne. Ces deux jeunes gens intelligents apprennent à se connaître en dernière année de lycée, alors que lui est un garçon apprécié sans être populaire, et elle une fille bizarre et solitaire dont tout le monde se moque. Cela ne les empêchera pas de vivre une liaison amoureuse mais elle restera cachée de tous, même si Lorraine, la mère de Connell, s’en doutera rapidement.

Un livre dur qui explore avec brio la thématique de la ségrégation raciale aux États-Unis dans les années soixante.

Elwood Curtis est un jeune garçon noir fasciné par les discours de Martin Luther King, auxquels il croit avec ferveur. Intelligent, sensible et déterminé, il pense aussi que son sens du devoir et son intérêt pour la littérature lui ouvriront les portes de l’université, malgré une enfance modeste passée dans le foyer d’Harriet, sa grand-mère dévouée, ses parents l’ayant proprement et simplement abandonné.

Étrange petit livre, qu’il faut lire comme un conte, une curiosité littéraire aux accents poétiques et tragiques, une immersion au sein d’une nature envahissante et dominante, une ode à la vie, la mort, et un questionnement profus sur la place de l’homme dans l’univers. Oui, tout ça !

L’auteur décrit sa retraite volontaire au creux d’un petit hameau déserté par les humains, symbole d’une catastrophe naturelle à venir à grande échelle, et il parvient à s’émerveiller chaque jour des petits miracles produits par toutes les manifestations de vie qui surgissent sans cesse autour de lui. Certains phénomènes sont inquiétants, comme les lumignons allumés dans le cimetière abandonné, les hirondelles affolées qui frôlent son visage en trissant, ou encore les secousses sismiques qui font trembler son lit la nuit ; d’autres figurent la beauté d’un monde qui s’achève, telles les lucioles éphémères qui scintillent dans la nuit.

Tous les soirs à la même heure, il aperçoit une petite lumière qui brille au loin, en plein cœur de la forêt. Intrigué, il décide d’aller voir ce qu’elle révèle, et découvre la présence mystérieuse d’un enfant solitaire, qui semble vivre en parfaite autonomie dans sa petite maison isolée du reste du monde.

C’est ici que la fable commence…