Catégorie : Nouvelles

CARPE DIEM

Courir sur la plage, à l’aube, accompagné du vol des goélands était un plaisir absolu que rien ne pouvait gâcher, ni la pluie, ni les rafales, mais ce matin, son pied buta contre un objet à demi enseveli dans le sable qui faillit l’envoyer au tapis : une bouteille en verre à l’intérieur de laquelle se trouvait une lettre jaunie. 

Jack se roula en boule, traversé par une douleur aiguë amplifiée par l’effet de surprise. Il jura bruyamment. Ses mains réchauffées par la course emprisonnèrent son orteil meurtri à travers le cuir fin de ses baskets. Il s’efforça de respirer calmement malgré son cœur qui cognait dans ses tempes et dont le rythme lancinant envahissait maintenant la zone blessée.

SUR LA PHOTO

Ma fille sautille gaiement autour de moi. J’ignore si elle a réellement saisi les enjeux de cette journée, l’émotion suscitée par le grand déplacement que nous venons d’accomplir, ses grands-parents et moi. Depuis le temps que je les sollicite, ils ont enfin accepté.

Il fait si chaud aujourd’hui ! Cette robe légère qui caresse mes jambes, ce doux pétillement de limonade que je sirote doucement en faisant tinter les glaçons…

Je savoure pleinement mon retour à la vie, dans tous les sens du terme. Je me remets à peine d’un grave accident de voiture, survenu l’hiver dernier, et depuis ma vie se colore sans cesse de nouveaux arcs-en-ciel. Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°14 » →

AU BOUT DE NOS RÊVES

« Et elle court toute la journée 
Elle court de décembre en été
De la nourrice à la baby-sitter
Des paquets de couches au biberon de quatre heures
Et elle fume, fume, fume même au petit déjeuner… »

(Jean-Jacques Goldman)

J’écoute d’une oreille distraite cette rengaine de mes treize ans, apprise alors par cœur tant j’aimais son auteur. Je fredonne encore la mélodie de ma jeunesse.

– On peut changer ? C’est nul les vieilles chansons.

Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°13 » →

LES ANGES AU PETIT JOUR

Ma vie d’infirmière est pleine de surprises. Je peux croiser en une seule journée plus de destins brisés ou d’histoires merveilleuses que vous n’en verrez peut-être jamais au cours de votre vie.

Tenez, aujourd’hui par exemple, en pédiatrie. On m’annonce l’entrée d’un bébé de six mois qui aurait fait un arrêt respiratoire. On ne sait pas encore pourquoi, aussi je m’étonne de l’expression radieuse de ses parents. Ce petit garçon est la copie conforme de son père. Mêmes oreilles en pointe, mêmes fossettes, mêmes yeux noirs et longs cils recourbés. C’est tellement saisissant que je m’en ouvre aux parents. Nouveaux sourires aux anges. Devant mon air dubitatif, ils s’excusent, s’expliquent, mi-gênés, mi-ravis. Le papa surtout, qui semble en adoration devant son fils, me regarde, ému. Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°12 » →

ÂMES VOYAGEUSES

Dans le train de ma vie, j’ai eu de la chance. Tellement de personnes formidables y sont montées ! Et puis en sont descendues aussi, toujours trop tôt. À chaque fois on a envie de dire « Attends un peu, reste encore avec nous, tu descendras à la station suivante… »

Mais voilà, Jean d’Ormesson nous a pourtant prévenus. Même si on croit qu’ils voyageront toujours avec nous, nos parents et nos grands-parents finissent quand même, un jour, par descendre de notre train. On le sait. On le sait, non ? Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°11 » →

LA TRÊVE DE NOËL

Ypres, 24 décembre 1914

« Mon amour,

Je vis ce premier hiver de guerre, loin de toi, comme une longue punition. Nos conditions de vie sont atroces, innommables. Je n’ai plus foi en rien ni en personne, je suis désespéré. Nos morts me hantent. Heureusement, ta photo me rappelle qu’un jour, j’ai été heureux. Je me languis de retrouver tes bras, ton odeur et ta chaleur, ma douce chérie… »

Jean ferme les yeux et replie la feuille de papier jauni. Le froid mord son visage, il ne sent plus le bout de ses doigts. Quand ce cauchemar finira-t-il ? Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°10 » →

SOUS LE SAPIN

Le feu crépite doucement dans l’âtre, imprimant sur les visages une sagesse d’un autre temps. Les lueurs cuivre et or des flammes langoureuses effacent les rides et l’amertume, attendrissent les sourcils froncés, détendent les mâchoires serrées.

Mathilde retient sa respiration. Elle attend et redoute ce moment où la tension à son maximum va retomber et provoquer la rupture des digues. Lorsque l’alcool commencera à rosir les joues des uns et des autres, et qu’une nourriture grasse et abondante relâchera un peu les vêtements serrés, les regards vont changer, elle le sait. Les langues se délieront, et chacun voudra revendiquer sa vérité, sa propre version de l’histoire. Et tous auront la sensation d’avoir raison, d’être dans leur bon droit. Les mots blesseront, pour longtemps. Trop de non-dits enracinés entre eux, prenant source aux confins de leur enfance, et de leurs inconscients mêlés, les enchaînent et les relient tout à la fois. Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°9 » →