Auteur : Victoire Sentenac

La nuit sacrée est un roman de Tahar Ben Jelloun publié en 1987 qui a obtenu le prix Goncourt la même année.

On y découvre le destin d’Ahmed, une jeune fille marocaine dont le père a falsifié l’identité afin de la faire passer pour un homme aux yeux de tous, y compris au sein de sa propre famille.

C’est Ahmed devenue Zahra qui narre son histoire à partir du moment où à 20 ans, lors de la 27ème nuit du ramadan, son père meurt et la libère involontairement de sa prison.

Elle s’enfuit alors, quittant sa mère à moitié folle et ses sœurs inexistantes, et son périple commence. Il y sera question d’identité bien sûr, mais surtout de la place de la femme et du poids des traditions dans la société marocaine, tout au long d’une sorte de quête initiatique au cours de laquelle l’héroïne rencontrera bien des épreuves.

Bon. Je voulais découvrir cet auteur depuis longtemps, mais avec toutes les polémiques qui entourent son œuvre je ne savais pas par où commencer. J’ai donc décidé de lire son premier roman, Extension du domaine de la lutte, court récit désabusé d’un informaticien solitaire de 30 ans qui observe à la loupe ses congénères et élabore des théories sur la marche du monde.

Une chose est à peu près sûre : je ne réitérerai pas l’expérience, qui malheureusement confirme tous mes a priori. Alors bien sûr, l’écriture est talentueuse, les descriptions percutantes, et parfois même dans les meilleurs moments du livre j’ai aimé sa façon faussement naïve de croquer les personnages, un peu à la façon de David Foenkinos (mais la comparaison s’arrête vraiment là!!). Quelques rires, donc, lorsqu’il caricature des chefs d’entreprise ou des personnages de société qui nous ont tous agacés à un moment ou à un autre… Si le cynisme en était resté à ce second degré tout au long du livre, j’aurais pu l’aimer.

Le pitch était alléchant… « Une analyse décapante de la société américaine qui ressasse ses obsessions : dictature des réseaux sociaux, culture du like, politiquement correct, victimisation érigée en art, hystérisation du débat public, surtout autour de Trump… » Tout cela est vrai, mais il faut attendre une bonne moitié du livre avant d’y arriver, durant laquelle si on n’a pas de solides connaissances en cinéma et processus de réalisation de films, on s’ennuie prodigieusement, ce qui a été mon cas

La seconde partie m’a plus captivée, même si j’ai regretté un jugement que je trouve facile et erroné envers la jeune génération.

Je ne savais pas trop à quoi m’attendre en démarrant ce livre, qui au départ m’a d’ailleurs désarçonnée, je trouvais que les souvenirs de l’auteur arrivaient en désordre, sans réel enchaînement, un peu comme une compilation de tous les personnages célèbres qu’il a rencontrés dans sa vie et quelques moments personnels suffisamment forts pour être racontés ici. Ce n’est pas vraiment une autobiographie car il ne s’agit pas d’un déroulé précis de la vie de Philippe Labro, et puis il donne tant d’importance aux autres !

Un beau livre original et fantasque, comme Louise, artiste peintre loufoque convaincue qu’il faut continuer à danser, sourire et colorer le quotidien malgré son Honey Pops comme elle le surnomme, autrement dit son cancer des poumons qui la grignote jour après jour, au grand désespoir d’Adrien, son amoureux éperdu aussi raisonnable et rangé qu’elle est anticonformiste et joyeusement chaotique.

L’union de ces deux-là fait partie des arcs-en-ciel que la vie propose. À l’aide d’une plume riche et d’images contrastées, l’auteure nous ouvre la porte de l’univers d’un couple résolument atypique. Poétique et tendre, ce texte aborde avec finesse et originalité des thèmes universels, la vie, la maladie, l’amour, l’absurdité d’un certain monde du travail…

Le rapport à la mort quant à lui est dessiné de telle sorte que malgré sa dimension dramatique, grâce à l’amour, elle devient – un peu plus – acceptable. Peut-être.

« Il s’approcha de son visage, la flaira à coups d’inspirations brèves et saccadées, l’odeur de sa peau inchangée, le velouté du derme aussi régulier qu’une surface aqueuse, le dos bombé de l’océan quand l’aube débarque sa lumière. »

« Alors, se tatouer ainsi, en lieu et place de ses anciens cheveux, une panoplie botanique inspirée de ses souvenirs d’enfance, et la partager avec des mouflets du bout d’un pastel lui offrait la certitude qu’au caractère insensé du cancer se mêlait aussi de la joie. »

« On dirait qu’il devient comme Louise, et puis comme lui aussi, chacun à un moment de sa vie, destiné à ne plus tourner très rond ou à tourner autrement, il y a tant de manières de tracer des cercles. »

Un livre comme un cri, pour réveiller les hommes et les jeter hors d’une vision étroite de l’existence qui les mine lorsqu’ils atteignent l’âge adulte. Les désillusions sont rudes, alors la colère gronde.

Nous sommes en pleine révolte des gilets jaunes, la France d’en bas se soulève, réclame des comptes et la justice sociale à coups de barricades sur les ronds-points et de manifs destructrices.

Et au milieu, deux enfants purs tentent de s’extraire de cette folie des hommes. Geoffroy est un être à part et sa différence résonne comme un espoir. C’est ce qui fait toute la force de ce livre et qui lui donne sa beauté. Au lieu de victimiser un enfant harcelé, inadapté, l’auteur s’empare de ses richesses et nous les offre en cadeau. Djamila, une belle jeune fille aux yeux verts véronèse, s’éprend de ce garçon étrange qui la rassure et l’apaise. Deux âmes pures qui tentent de s’extraire ensemble de la violence insoutenable des agressions et de la stigmatisation.

Une belle leçon d’amour maternel aussi, sans conditions, immense, aussi beau que le monde est fou. Le père de Geoffroy à l’inverse devra cheminer avant d’accepter son enfant différent. Il usera sa colère sur fond de revendications sociales et finira peut-être par comprendre que l’essentiel est ailleurs. Dans les yeux de son fils ?

La plume de Grégoire Delacourt est toujours aussi percutante et vive, les phrases courtes claquent et nous emportent… j’ai été extrêmement touchée par cette histoire, que je vous recommande chaudement.

« Geoffroy aimait mille, dix mille morceaux d’elle. Le tout, c’était impossible puisqu’il ne percevait pas la beauté d’un ensemble. Djamila adorait être comme un puzzle à ses yeux. Cela rendait chaque millimètre d’elle infiniment plus précieux. »