Catégorie : Nouvelles

L’OMBRE DU PÈRE   

Mes yeux alourdis par l’ennui commencent à se fermer. Je dois vraiment sortir de cette chambre, où sont mes cigarettes ?

– Papa, je reviens.

Je me penche vers celui qui fût un jour un roi, cet ascendant terrible et inaccessible, ce colosse aux yeux bleus qui a fait trembler les murs de mon adolescence. Je soupire en effleurant sa joue, froide et grise comme de la cendre. Les infirmières ne l’ont pas rasé ce matin, ou alors c’est lui qui les a envoyées bouler. Même à quatre-vingt-dix ans passés, il reste capable de jouer les tyrans, du fond de son lit. Je le vois au regard craintif de l’aide-soignante qui passe sa tête par la porte, presque timidement, en se demandant si le vieux monsieur de la douze ne va pas encore une fois lui demander, poliment, de dégager. Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°5 » →

TENDRE EST LA TERRE

Le jeune plantigrade se redresse, inquiet. Depuis qu’il a perdu sa mère, il erre sans autre but que celui de ne pas mourir, à travers les périls et les pièges que lui tend sans cesse un environnement hostile. Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°4 » →

OUBLIÉS SOUS LE PARASOL

– Allez mamie, fais un effort, dépêche-toi un petit peu…

Exaspérée, Lolita enfourne un peu fort la cuillère entre les gencives édentées de Germaine. Elle aimerait vraiment lui laisser prendre son temps, pourtant. Les beaux yeux fanés de cette grand-mère lui rappellent tellement la sienne. Mais voilà, les minutes sont comptées. Et les jours rythmés par des obligations absurdes et répétitives, toujours les mêmes, comme si un métronome infernal prenait le pouvoir sur le bon sens et l’art de vivre. Les piluliers, c’est l’heure des médicaments ! La toilette, vite, encore quinze résidents à changer ! Et les repas, alors, c’est de l’abattage, vraiment… Lolita a honte, tous les jours, en rentrant chez elle. Elle quitte ce bâtiment triste qui sent l’urine et la cantine des mauvais jours, en ayant chaque fois l’impression d’abandonner le navire… Elle imagine, les yeux fixés loin sur la route, ses petits vieux à la dérive, en train de surnager tant bien que mal pour traverser la nuit qui s’annonce. Heureusement qu’elle l’a, ce temps de trajet avant d’arriver chez elle, pour décompresser un peu de sa journée. Pour chasser les images, et la mauvaise conscience. Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°3 » →

D’UNE MÈRE À SA FILLE

« Chacun n’est-il pas porteur, à des titres divers, réels ou imaginaires, d’un bébé abandonné ? » (Myriam Szejer)

La pleine lune, ce n’était donc pas un mythe. Maria serre les mâchoires, si fort qu’elle sent ses dents grincer les unes contre les autres. Le temps d’un feu rouge, elle laisse ses yeux se perdre derrière la vitre, embrasser la ville noire et humide, balayer les passants pressés et anonymes. La houle monte, à nouveau. Elle gémit faiblement. Croise le regard anxieux du chauffeur de taxi dans le rétroviseur. Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°2 » →

 UN HOMME DEBOUT

La promiscuité imposée par cette petite salle d’attente ouverte à tous les vents me glace, paradoxalement. Je resserre les pans de mon manteau autour de moi, dans un vain repli d’égocentrisme et une quête improbable de chaleur. Las, les regards sont aussi mornes que le mien, éteints sur la médiocrité des vies, de nos petites existences, de nos espoirs déçus. Lire la suite « Recueil de nouvelles – Extrait n°1 » →